Indeed.

Look at me now, BITCH

Who says that because I'm smaller, I have to be defeated?

(hacer click en la imagen y verla en grande)

si habré gastado fichines, hijo de puta

Con mucho sueño, me acuesto, repensando mis actividades del día.
Es tarde, y me levanto temprano. No duermo las horas que debo.

Ya van varios días que no duermo las horas que debo.

Y me han dicho mis doctores que lo que no debo hacer, es dormir poco.

Basta de pensar, hora de dormir. ¡Apaguen las luces!

(Ellos no saben que no estoy durmiendo como debería)

(Sorpresa)

(I'm awake)

Qué pasa CALABAZA con tu corte TAZA

Putorra.

"Esa remera es de putorra"

¿ven? yo también aporto con la lingüistica. Invento palabras, sí. Pero aporto.

A ella los temas esotéricos le provocaban cierto rechazo. Le costaba creer en fantasmas, en apariciones. Ni siquiera creía en las abducciones. Y por supuesto, no creía en dios. A veces, tristemente, no creía tampoco en el amor…

Independiente, fuerte, segura. Podía considerarse tranquilamente una mujer exitosa. Laboralmente.

Un día de esos en los que el clima se pone esquizofrénico, y se altera constantemente a sí mismo (mucho frío a la mañana, mucho calor a la tarde, lluvia por la noche, por ejemplo), un día de esos, ella se levantó a las 7 como todas las mañanas, y pensó: “me cago, hoy me cago en la rutina”. Así, porque sí.

Se dirigió al trabajo, como siempre. Espero ansiosa la hora del almuerzo, que ese día llegó más tarde que cualquier otro. Y salió.

Empezó a caminar, ya sabía dónde quería ir. Fue, muy segura, hasta el puestito del viejito ese que te tira las cartas, ahí a dos cuadras del laburo. El viejo ese era ciego, según le habían comentado. Pero él decía que no importaba, porque lo realmente importante, lo podía seguir viendo. Ella, claro, no entendió.

Se sentó, y lo saludó. El viejo hizo un ademán, y del mazo de cartas que tenía a su derecha, tomó y tiró una dada vuelta. La soledad.

-Así que sos una mujer solitaria

-Ni me conocés, viejo, no me hables a mí, de mi misma.

El viejo soltó una risita por lo bajo, y tiró otra carta dada vuelta. El pagano.

-Ah, y veo que aparte no te considerás parte del rebaño del señor

-Me cansé de escuchar estupideces, fue una mala idea esto. ¿Cuánto le debo?

-¿Acaso no creés que puedo ver realmente el futuro?

-No. Lo que creo realmente, es que esto es una estafa. Y que usted es un estafador.

-Ja, ja, ja, mujer, no sabés lo que estás diciendo. Y le digo más…

-¿Qué?, a ver, ¿qué?

-¿Le gustaría poner a prueba mis habilidades?

-Seguro.

-Mañana. A la una y veintitrés de la tarde, en esta misma esquina, va a haber un accidente automovilístico. Compruébelo usted misma.

“Mañana lo comprobaré”, dijo ella y se fue. El resto el día no sufrió ninguna alteración, todo siguió de acuerdo a la rutina.

Una vez más, se levantó a las 7, se preparó y se fue al trabajo. A la una y cuarto pidió permiso para retirarse diez minutos antes, y salió para la esquina del viejo.

Llegó, se paró en esa esquina (el viejo no estaba, por supuesto), y comenzó a mirar alternadamente: el cruce de dos avenidas, del lado derecho, y una salida de autopista, del lado izquierdo. “A ver de qué lado se produce el accidente, viejo del orto”, pensó ácidamente.

Del lado derecho, un chirrido agudo: una frenada desesperada. Habían chocado en el cruce. Uno de los autos salió impulsado para un costado, y chocó contra una pared. El otro auto, girando como un trompo, imparable, salió dirigido directamente hacia la esquina del viejo, el que tira las cartas.

Finalmente el viejo tenía razón, no necesitaba los ojos para ver lo que en verdad necesitaba ver. Y ella, tristemente, lo comprobó.

(puedo hacer lo que quiera

...........................

porque este es mi blog)

por dios, me dio tanto MIEDO.

"Comenzaré diciendo que si quieren una respuesta al final, estarán decepcionados. No hay una. Fuí interno en Nickelodeon Studios durante el 2005 para obtener mi título en animación. No me pagaban, como a la mayoría de los internos, pero tuve algunas experiencias más allá de la educación. Los adultos no lo ven como un buen trabajo, pero la mayoría de los niños se cagarían si pudieran estar ahí. Como trabajaba con editores y animadores, me tocaba ver los capítulos nuevos antes de que salieran al aire. Iré al grano sin dar muchos detalles. Acababan de hacer la película de Bob Esponja y el staff entero estaba falto de creatividad, así que les tomó mucho tiempo iniciar la siguiente temporada. Pero en realidad, el retraso duró más por razones perturbadoras. Hubo un problema con uno de los primeros episodios de la temporada que retrasó por meses a todos y a todo. Otros internos y yo estábamos en el cuarto de edición junto con los animadores principales y los editores de sonido, listos para hacer el corte final. Recibimos una copia de lo que se suponía era "Fear of a Krabby Patty" y nos reunimos alrededor de la pantalla para ver. Ahora, dado que no era el corte final, a veces los animadores ponían un título falso en tono de broma, un chiste interno como "Como no funciona el Sexo" en lugar de "Rock-a-by-Bivalbe" cuando Bob y Patricio adoptan una ostra. Nunca fue nada en particular gracioso, pero siempre fueron chistes relacionados con el trabajo. Así que cuando vimos como título "Squidward's Suicide (el Suicidio de Calamardo)" no pensamos que fuera algo más que una broma mórbida. Uno de los internos incluso emitió una risa seca. Comienza con la música alegre de siempre. Inicia con Calamardo, practicando con el clarinete, errando algunas notas como siempre. Oímos a Bob riéndose afuera; Calamardo se detiene y le grita que se calle, puesto que tiene un concierto esa noche y necesita practicar. Bob dice que sí, y se va a ver a Arenita junto con Patricio. Se cambia de escena con las típicas burbujas y entonces vemos el final del concierto de Calamardo. Aquí fue donde todo se puso raro. Al estar tocando, algunos cuadros se repitieron una vez, pero el sonido no (en este punto el sonido ya está alineado a la animación, y eso no era común), pero entonces deja de tocar, el sonido termina como si nada hubiese pasado. Hay murmullos en la multitud antes de que comiencen a abuchearlo. No eran abucheos de caricatura comunes en el show, se podía escuchar malicia en ellos. Calamardo estaba visible de pie, nervioso y viéndose asustado. La imagen cambia, esta vez hacia el público; Bob Esponja está en el centro, y también abuchea, comportándose muy diferente a como lo hace siempre. Lo más rato de todo, es que todo mundo tiene ojos híper realistas. Muy detallados. Cláramente no fotos de ojos reales, pero algo un poco más real que CGI. Las pupilas rojas. Algunos nos miramos entre sí, obviamente confundidos pero como no éramos los escritores, nunca nos preguntamos como le atraería eso a los niños... aún. La toma cambia, Calamardo sentado en la orilla de su cama, viéndose muy mal. Por su ventana se ve la noche, así que es poco después del concierto. La parte más aterradora es que en este punto, no hay sonido. Literalmente. Ni siquiera el sonido de los speakers en la habitación. Como si estuviesen apagados, aunque estaban trabajando perfectamente. Calamardo solo estaba ahí, sentado y parpadeando en silencio como por 30 segundos, entonces comenzó a llorar. Sonaba como una pequeña brisa a través de un bosque. Luego se cubrió la cara y lloró en silencio por un minuto, mientras el sonido poco a poco comenzó a intensificarse. La pantalla poco a poco comienza a acercarse a su rostro. Por "poco", me refiero a que solo es notable si miras las tomas con 10 segundos de diferencia. Su llanto se vuelve más fuerte, lleno de dolor e ira. La pantalla se deforma, como si se doblara sobre sí por un segundo antes de volver a la normalidad. El sonido leve como de viento se vuelve más intenso y más severo, como si hubiese una tormenta. La parte tétrica es que este sonido y el llanto de Calamardo suena demasiado real, como si el sonido no viniera de los speakers, como si estos fueran agujeros y el sonido viniese de otro lado. Aún si el estudio tiene un buenequipo de sonido, no tienen el equipo necesario para producir sonido de esta calidad. Bajo el sonido del viento y el llanto, algo comenzó a sonar, una especie de risa en intervalos raros y nunca durando más de un segundo para que no pudieras oírlo con facilidad (vimos esto dos veces, así que perdónenme si las cosas suenan muy específicas, pero he tenido tiempo para razonar sobre ellas). Luego de treinta segundos de esto, la pantalla se puso borrosa, se torció violentamente y algo parpadeó rápidamente sobre la pantalla, como si faltara un cuadro de animación. Entonces fue cuando el editor principal de animación puso pausa y regresó cuadro por cuadro. Vimos algo horrible. Era la foto de un niño muerto, de no más de seis años de edad. Su cara estaba deformada y ensangrentada, un ojo colgando sobre su rostro. Estaba en ropa interior, con el estómago abierto y las entrañas yaciendo a su lado. Estaba tirado en una especie de pavimento, probablemente algún camino. La parte más aterradora era que se podía ver la sombra del fotógrafo. No había cinta del crimen, no había evidencias o marcas, y el ángulo estaba completamente erróneo para ser parte de evidencia de un crimen. Pàrecía como si el fotógrafo fuese el culpable de la muerte del niño. Estábamos mortificados por supuesto, pero seguimos, esperando que fuera una broma torcida y enferma. La pantalla regresó de nuevo a Calamardo, aún llorando más fuerte que antes, y con la mitad del cuerpo en la toma. Ahora, había sangre corriendo por su rostro, saliendo de sus ojos; los cuales estaban dibujados de forma hiper-realísta, como si al tocarlos, pudieses mancharte de sangre. El viendo ahora sonaba como un huracán a través de un bosque; incluso con sonidos de ramas rompiéndose. La risa, un barítono profundo, ahora duraba más y era más frecuente. Tras 20 segundos, la pantalla volvió a deformarse para mostrar una foto de un solo cuadro. El editor dudó en repetirla, pero sabíamos que debía hacerse. Ahora, la fotografía era de una niña pequeña, no mayor que el niño de la primera. Estaba tirada sobre su estómago, un charco de sangre a su lado. Su ojo izquierdo también había sido extraído, y estaba en ropa interior. Sus entrañas estaban en su espalda, saliendo de un corte. De nuevo, el cuerpo estaba en la calle y se podía ver la sombra del fotógrafo, similar en tamaño y forma a la primera. Casi vomité, y una interna, la única mujer de la habitación, salió corriendo. El show continuó. Luego de cinco segundos tras la foto, Calamardo se calló al igual que todo sonido, como cuando empezó. Se retiró las manos y sus ojos estaban dibujados en híper-realismo como los otros al principio del episodio. Sangraban, inyectados de sangre y pulsando. Solo miraba la pantalla, como si viese al espectador. Luego de 10 segundos, comenzó a sollozar, esta vez sin cubrirse los ojos. El sonido era agudo y fuerte, y mezclado con gritos. Lágrimas y sangre escurrían por su rostro como un torrente. El sonido de viento volvió junto con la risa de voz profunda, y esta vez la fotografía duró por 5 cuadros. El animador pudo detenerla en el cuarto y retrocedió. La foto era de un niño de edad similar a los anteriores, pero esta vez era diferente. Las entrañas estaban saliendo del estómago, siendo arrancadas por una granmano; el ojo derecho arrancado y colgando, sangre escurriendo de él. El animador procedió. Era difícil de creer. Avanzó al siguiente cuadro, la misma cosa. Volvió al primero, reproduciéndolos rápidamente y entonces yo me quebré. Vomité en el piso; los animadores y editores estaban viendo horrorizados la pantalla. Los 5 cuadros no eran 5 fotos diferentes, eran LOS CUADROS DE UN VIDEO. Vimos como la mano levantaba lentamente las tripas, vimos los ojos del niño enfocándose en la mano, y vimos parpadear al niño los últimos dos cuadros. El editor principal de sonido nos dijo que paráramos, que tenía que llamar al creador para que lo viera por sí mismo. El Señor Hillenburg arribó quince minutos después, confundido y sin saber porqué lo habían llamado, así que el editor siguió con el episodio. Una vez que terminaron los cuadros, Calamardo volvió a aparecer, viendo al espectador, la toma enfocada en su rostro por 3 segundos. La toma se abrió, y una voz dijo "HAZLO", mientras Calamardo sostenía una escopeta. Inmediatamente pone el arma en su boca y jala el gatillo. El muro tras él acaba salpicado por sangre y materiagris realista, y Calamardo sale despedido hacia atrás con fuerzaa. Los últimos cinco segundos muestran su cuerpo sobre la cama, de costado, y un ojo cuelga de lo que queda de su cabeza, viendo fijamente el suelo. El episodio acaba. El señor Hillenburg está furioso, y demanda saber qué demonios está pasando. Muchos dejaron el cuarto en este momento, así que solo unos cuantos de nosotros lo vimos de nuevo. Ver el episodio de nuevo solo sirvió para que se grabara en mi mente y me produciera muchas pesadillas. Siento mucho haberme quedado. La única teoría que tenemos es que el archivo fue editado por alguien en la cadena desde el estudio de dibujo.Llamaron al CTO para que analizara qué había pasado. El análisis del archivo muestra que le grabaron material nuevo; y por más que intentamos averiguar qué había ocurrido, no logramos encontrar nada. Hubo una investigación respecto a las fotos, pero no obtuvimos información de ellas. No se identificó a ningún niño, y no encontramos pistas de la información o pistas físicas en las fotos. No creía en fenómenos inexplicables antes de esto, pero ahora sé que cuando algo pasa y no puedo probar qué lo ocasionó, lo pienso dos veces."

NOOOO, hoy viajé en un taxi, y el conductor era un vampiro

LO JURO POR DIOS, ERA UN VAMPIRO.

era una especie de Lestat. Muy similar, pero no sé, versión argentino.

me siento como un huracán, no sé

soy un huracán, ¿tengo cara de huracán?

(his voice is so powerful)

----------------------------M

----------------------------A

-------------------------PADRE

----------------------------R

----------------------------E

notas de cine :D

-The party

-Bailarina en la oscuridad

[Descomposición del movimiento - Foto a foto, Locomotion]

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Edison - Kinetoscopio! (proyección individual)

--> Inventa "pague para ver"

Película sin montaje.

Sólo 1 posición de cámara.

La escena del beso era considerada "porno" en la época.

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[Escena de cuando bailan, boxeadores, pelea de gallos]

Espectáculo, busca eso, que la gente pague para ver.

--> Inventa estudio de grabación.

-Vienen el sábado al festival de mi ex colegio?

-No.

-En la calle, van a cortar alberdi. Tocan 14 bandas!

-Em... no.

-Sí ♥

-Qué forrada

-Yo voy.

OPINIONES.

de a dos

(Mays escribió):

Ella se vio con asombro, su cuerpo casi desnudo posaba en un sofá con lencería de mujer, con los labios color sangre y sus ojos pintados de negro. El flash iluminaba su rostro y desde ese momento su vida cambió.
(Lautte escribió):

Aquel giro inesperado a su rutina de años, fue demasiado poderoso. Como si el aguijón de una abeja hubiera atravesado su sexo, fue como si un tren la golpeara de frente.

(Mays escribió):

No sabía lo que quería, pero sí sabía que el desorden y el delirio habían entrado en su vida, sin poder escapar de ellos.

(Lautte escribió):

Lejos, inclusive, de siquiera creer en una fingida salvación, un orgasmo que ahogó las demás voces; ya nada queda, ya nada importa.

(Mays escribió):

Todo el pueblo se había enterado de su orgasmo psicológico, ya que su órgano sesual era masculino y nadie entendía en esa época, por qué se sentía mujer.

(Lautte escribió):

No me acuerdo qué carajo iba a hacer.

Mi segundo corto. !

El primer corto que hice.

Libre interpretación, como quien dice.

Queda mucho por sentir !

Odio cuando la gente es maleducada. O mal aprendida, mejor dicho, quizás, espero.

Fue en un colectivo, un día de mucho calor. Mucha humedad.

Ya te imaginarás. Un espacio cerrado, gente amontonada, más el calor, era una receta para el desastre. Ni más ni menos, dicho y hecho.

No faltó más que una vieja pelotuda, de esas que hay en todos lados. Un muchacho pidió parada por la puerta de adelante, ya que realmente, era imposible ir hasta la de atrás. Demasiada gente.

"No se baja por acá", dijo la vieja.

"¿Y por dónde querés que baje?" contestó el muchacho, ya demostrando que no estaba dispuesto a soportarla.

"Por atrás, como corresponde".

"¿No ves la cantidad de gente que hay? ¿Cómo se supone que haga, a ver?"

"No me importa cómo hagas, por acá no se baja".

"Vieja del orto". Finalizó el muchacho.

"¿Cómo le vas a decir así, salame?" saltó uno del medio.

"¿Qué pasa, gil, no viste cómo lo trató la vieja esa? Tiene toda la razón el pibe" increpó otro del fondo.

"A ver si dejamos de putear, hay mayores y niños, la puta que los parió" disparó el chofer.

Listo. Ahí empezó todo. Todos a discutir, la mayoría incitando al otro, a cualquiera, en realidad, a bajar del colectivo y empezar una riña física.

No pasó mucho hasta que me incitó uno a mi. ¡A mi, que estaba callado escuchando música! No lo dudé en ningún momento.

Siempre llevé conmigo algo para mi propia protección, como es debido.

Entonces desenfunde el arma que tenía en el pantalón, apunté directo a la cara de la vieja de mierda, y disparé.

Me dolía la cabeza, fue un buen golpe. Las ventanillas del colectivo son duras.

Pero el sueño valió la pena, me ahorró aburrirme en el viaje rutinario, camino al colegio.

Me levanté, y pedí permiso para pasar.

El colectivo estaba lleno de gente.

Tenía que bajar por adelante, y había una vieja que ya me estaba mirando mal.

Si pudiera ver el futuro,

No detendría ningún accidente.

No le avisaría a nadie de su próxima desgracia.

Pero si fuera invierno,

Viajaría hasta la primavera.

Cortaría algunas flores de colores fuertes,

Las que encandilan.

Volvería en el tiempo

Al invierno,

Y te regalaría algo que en ese momento nadie más te puede regalar:

Unas flores de fuertes colores.

~ Gracias profe Caro!

• La acción no debe ser una reacción, sino una creación.

• Las paredes tienen orejas. Vuestras orejas tienen paredes.

• No a la revolución con corbata.

• Mis deseos son la realidad.

• En los exámenes, responda con preguntas.

• Hay método en la locura.

• La poesía está en la calle.

• Exagerar, esa es el arma.

• Un pensamiento que se estanca, es un pensamiento que se pudre.

• Ser libre en 1968 es participar.

• Aquí el espectáculo de cuestionamiento. Cuestionemos el espectáculo.

• Dios: sospecho que eres un intelectual de izquierda.

Mucho más que nada, y mucho menos que mucho.

Un texto hecho con mi amiga Mays (http://beberdenuestroscuerpos.blogspot.com/) .

A leer!

(Mayra escribió esto:)

Pela, megaultraloco.

Espeluznante mosca que vuela por Mataderos, en busca de su elixir en forma de piedra, pero con sabor sagrado.

Vuela como lo haría dios, pero en una máquina de 4 ruedas.

Sus orejas son agujeros en la noche y su cuerpo está tatuado por la infelicidad.

(Lautte escribió esto:)

Mayra, si bien el mundo intenta derribar diariamente sus idealismos y sueños con golpizas a su imaginación, las luchas eternas contra los ángeles de su discordia se desatan, provocando corridas de toros en las plazas de la normalidad y la pulcritud.

¡Abajo con tu carencia de muñecos de porcelana!

Hay mucho polvo en tu cementerio de elefantes.

(Mayra escribió esto:)

Esos viajes que duran un sin fin de diablos que rodean el mundo con un poco de aguarrás.

(Lautte escribió esto:)

Viajes que sólo las estrellas bipolares de la constelación más perfecta, conocen y recuerdan.

(Mayra escribió esto:)

Recuerdan esas épocas en donde no salía el sol y tu rostro nunca se reflejaba, y su sombra nunca apareció.

(Lautte escribió esto:)

Miedo fue la enfermedad que condenó tu sombra, al sufrir una revolución de corazones heridos y bombeantes.

(Mayra escribió esto:)

Bombeó el corazón de esa alma perdida cuando quedó encadenada a la silla del terror.

(Lautte escribió esto:)

Por qué seguir con esa ficción, basta de alimentarte de polvo de estrellas, caucásica tu reacción.

(Mayra escribió esto:)

Todo cambió ya, quedó el polvo en tu habitación y te fuiste con el bolso sin decir adiós.

(Lautte escribió esto:)

Un adiós que ya no me interesa recordar, acabáramos con la desgracia de aquel marino en altamar.

(Mayra escribió esto:)

Ese marino quedó en bancarrota luego del pescado no vender y mucho comer, en Indonesia beber y gratis volar hasta la nueva ciudad de chocolate.

(Lautte escribió esto:)

Chocolate amargo para tu amargo desamor, deseos de fuego que aplacaste con el hielo de las muertes.

(Mayra escribió esto:)

Esos bocadillos que sabían deliciosos estaban hechos con más que jamón y queso, eran del muerto, luego de esa peste que llevó a veinte mil soldados. Qué ricas estaban esas empanadas.

(Lautte escribió esto:)

Utilicé 200 gramos de sudor de gallina ciega, 50 patas de cienpie descalzado, y una pizca del terror de una mujer virgen antes de fallecer.

(Mayra escribió esto:)

La virgen era mentirosa, había estado con mil hombres más uno. Era odiada por las damas y admirada por las putas.

Tenía todo el sentido del humor.

(Lautte escribió esto:)

Si bien turbio, a la vez sofisticado. Sus tetas bilingües eran perdición de cualquiera. Ímpetu sexual.

(Mayra escribió esto:)

Eran tan pálidas y frescas que llenaban el aire de olor exquisito, como lavanda recién cosechada.

(Lautte escribió esto:)

Más delicioso su cuerpo que cualquier frutilla silvestre, aún la más roja y grande.

-

Mays (http://beberdenuestroscuerpos.blogspot.com/)

&

Lautte

~

al mundo.

Alguna vez me entristecí por ver a un pájaro enjaulado. Cuando tenía uno, luchaba contra mi mismo para no dejarlo ir.
Aparte de haberme creado cierto apego, me veía reflejado en él, encerrado, triste, no pudiendo extender mis alas sin chocarme contra las rejas.
Alguna vez quise mirar más allá de donde nos dejan ver. Pero desistí, era demasiado para mi.
Nada que hacer, nada que lograr. ¿Para qué?
Elevarme, elevarme.
(volar...)(...volar)
Un día le abrí la jaula a mi pajarito. Sin pensarlo dos veces, despegó vuelo. Sutil, grácil. Lo seguí con la mirada hasta que lo perdí de vista.
Ojalá yo pudiera. Cerré la ventana, y me dediqué a seguir con mi vida.
Ojalá yo pudiera.
(volar...)(...volar)

Manifiesto

no nos empujen a madurar, porque no queremos cambiar.
somos y seremos siempre niños, de mente y corazón, jóvenes por siempre.
la nueva cara de la vida es la nuestra, el futuro lleva nuestro nombre.

nada nos da vergüenza, ni miedo, tenemos que experimentar!
vemos las cosas claras y nubladas a la vez, y es la mejor realidad.
la sociedad te obliga a crecer y madurar. está mal, al crecer perdés esa visión de las cosas.
mientras veas como un@ niñ@ estás a salvo, porque seguís aprendiendo de vos, y de todo.
si no te rebelás y creces como te obligan a hacerlo, te cerrás las puertas del niñ@ eterno.
que esas puertas nunca se cierren!

las personas de mente adulta no ven que no pueden ver!
l@s niñ@s etern@s vemos flores, y pasto, lluvia y sol, nubes y cielo abierto!
y aprendemos de cada experiencia, sin importar cuántas veces las repitamos.
cada día brilla el sol, cada día llueve y se nos cae el cielo sobre las cabezas.
se nos rompe el mundo en nuestros hombros, y nos caen pedazos de vida por donde vamos.
pero siempre nos levantamos, y seguimos caminando. infancia eterna!

yo me identifico como un inmaduro sin vergüenza, imaginador de mundos eternamente coloridos.
la perfección está ahí mismo, en ser imperfecto!
somos, vivimos y aprendemos de nosotros, de los demás y de todo.

eterna mentalidad de nene.

Frase fase DOS

"A veces me vienen a la mente ideas que no comparto" (Woody Allen)

-Bueno, entonces John, henos aquí
-Así es. Mire, nunca hice esto, así que realmente no sé como se empieza
-No hay problema. Y tampoco hay razones para que estés nervioso. Empezá por recostarte
(John se acostó, titubeando, en ese sofá cama. “Tanta gente pasaba tantas horas por día en ese mismo sofá cama”, pensaba)
-¿Comenzamos, John?
-Sí
(silencio)
-Es un sueño (aunque a veces se siente como pesadilla) que desde hace algún tiempo ya, es muy recurrente.
-Aja… ¿Dirías que, inclusive, hace algún tiempo no sueñas con otra cosa?
-Así es.
-Entonces contame el sueño, e iremos viendo por qué caminos nos va llevando
-Me veo a mi mismo, desde un ángulo superior. Mirando confiadamente hacia delante, pero en realidad no veo que es lo que se viene. Quiero decir, mi yo del sueño sí lo ve. Yo no
-En el sueño, ¿estás vestido?
-Sí, completamente. Pero a eso iba
-Prosiga
-Empiezo a sentir una suave brisa, cada vez más en aumento. Hasta que me golpea una ráfaga rápida, i me arranca la ropa. No logra sacarme de mi lugar, pero sí me deja en bolas
-Dando lugar a sentir que estás indefenso, fuera de lugar.
-Claro. En fin, de pronto aparece una gran maraña de basura: hay de todo, gomas de automóviles, pañuelos usados, vasos rotos, pedazos de carne, revistas, discos, hasta mascotas. Toda esa masa me golpea, y me arranca de mi lugar, me lleva con ella. Y me pierdo de vista a mi mismo
-Bueno, habrá que profundizar más, pero creo que tengo una teoría.
-Yo también. ¿Quiere oírla?
-Oigámosla
-En los primeros momentos, el yo confiado, vestido y mirando hacia delante. Ese soy yo con mi familia, la ropa que llevo puesta simboliza mi familia. Dispuestos a pasar lo que yo tenga que pasar. Luego, la ráfaga de viento que los arranca, es el tiempo, que pasa, inevitable. Cada vez está más cercano el futuro. Y separarme de mi familia, en menor o mayor medida.
Cómo me veo sin mi familia, es como me siento sin ropa. Y la gran maraña de basura y escombros que se acerca, son las responsabilidades futuras, el trabajo, la familia, los hijos, la mujer, cumpleaños, fechas, problemas, problemas, responsabilidades, responsabilidades. Y me lleva, lejos. Me mata. Me voy con ella, a ser una responsabilidad más, para alguien más.
¿Usted qué piensa?
-Que el psicólogo debería ser usted, John.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAA dije

Mientras la miraba desde la otra punta del salón, hacia girar su collar, y movía sus manos nerviosamente. La joven que había ingresado recientemente a su curso en el colegio le producía no mariposas, sino halcones, cóndores en el estómago. Mas nunca había hablado con ella, pero sabía lo que le comentaban sus amistades, y por lo que imaginaba, era un ser casi perfecto. Su físico, para tener la edad que tenía, era increíble desde cualquier punto de vista. Era muy madura y buena mina, según le habían dicho, lo cuál era un plus, ya que lo que la idea de “mujer de sueños” de él, debía ser, en parte, madura, pero a la vez copada.
Sí, se había decidido. Iba a confrontarla, y decirle lo que sentía por ella. En el peor de los casos, la joven le diría que no. O quizás fuera peor… Quizás le gritara enfrente de todos, se reiría de él, lo señalaría, y luego sus compañeros lo golpearían por haber sido tan estúpido. Temblando un poco, volvió a su asiento ¿Las mujeres podían ser tan despiadadas? Quizás sí, aunque no a ésta edad, decidió él. Una gota fría de sudor le cayó desde la frente.
Se levantó nuevamente, ésta vez con un fuerte ímpetu, y empezó a caminar hacia donde estaba ella. Pero… ¿Y si lo que le habían dicho sus amigos era mentira? ¿Y sin en realidad era una perra sin sentimientos? Volvió sobre sus pasos y se sentó con amargura. Se maldijo a sí mismo, y ahogó un grito de desesperación. Se encerró de nuevo en su imaginación, y recapacitó. Otra vez. Si lo habían engañado, tendría tiempo de vengarse. Además necesitaba cultivar sus propias experiencias en el campo femenino, y por algún lado debía empezar. Vamos, se dijo. La observó para darse coraje. Ella estaba sentada, leyendo un libro que no alcanzaba a reconocer. Seguramente sería algún libro para gente culta. Ella lo era.
El joven se levantó por tercera vez, todavía no muy seguro de qué iba a decirle cuando la tuviera delante. Con un rejunte de sentimientos, y con más titubeo que antes, empezó a mover fláccidamente sus pies. Se obligó a parecer más seguro de sí mismo. La frente en alto, la cara que tanto había practicado de “chico genial”, y dentro de su mente sonaban canciones que le agradaban, para tranquilizarlo.
Estaba a pocos pasos de la mujer de sus sueños, cuando sucedió algo que jamás sería capaz de olvidar, algo que lo torturaría diariamente durante el resto de su existencia, el disparador para una vida de terapia, antidepresivos, y horror: se tropezó.

Mental . !

Soy el némesis del némesis de aquel némesis, primo del otro némesis.
Ya no tiene sentido la palabra némesis, ¿no?

Nunca supe bien qué ocurrió aquella vez. Sólo sé (o pretendo quizás nunca no sé saber recordar apagar Bettie Page) que yo estaba en mi puesto habitual durante los atardeceres bonaerenses. Se me había hecho una costumbre irrevocable pasar al menos una horita después de mi salida laboral sentado en alguna puerta de alguna avenida transitada. Con una libreta pequeña que decía “Protesta de rumores”, y una lapicera azul, tomaba nota de cosas interesantes, tanto conversaciones parciales como cualquier cosa que se me cruzara y considerara digna de aparecer en mi librea. Claro que todo (absolutamente) iba a mi libreta, al menos para mi todo es interesante, así que estaba siempre escribiendo, superponiendo y entremezclando las cosas que mis sentidos captaban, siempre aflorando a mi buen uso de memoria de corto plazo.
Lo ideal hubiera sido crear una serie de libros (111xx111xx11111111x) sin mucho sentidO!sdzxcasd9wqe, pero que entretuvieran. Al tener tantos colores, conversaciones, objetos, personas, no-personas, aires, músicas, sería una lectura rápida y olvidable, pero buena mientras durara.
El día anterior a mi problemática filosófica (la cuál será tratada dentro de unas líneas, o párrafos, o nunca) lo había pasado con mis padres. Yo me había independizado, o al menos eso quería aparentar. La realidad era que apenas podía cocinarme arroz, pero necesitaba (y mis papás también) esa separación. Con mis padres charlamos sobre cosas intrascendentes, les conté de mi nuevo hobbie de pasar las tardes registrando la humanidad y sus invenciones y ocurrencias, y ellos me comentaron que finalmente se habían decidido a comprar el Kamasutra Versión Ancianos. Charlamos, bebimos vino, comimos carne ensangrentada de la vaca que más había sufrido en el matadero, y vimos una película. Ni siquiera recuerdo bien el nombre… Creo que era algo como “El señor de las sortijas”, o alguna paparruchada así.
En un momento dado, mis padres me advirtieron de la existencia de una callejuela sobre la cuál siempre ocurrían cosas raras. Qué clase de cosas raras, no me lo aclararon. Pero como me independice y me importa todo tres carazos porque soy re-adulto, me fui para allá aquél día nefasto del comienzo de mi problemática filosófica. Con mi libreta y mi lapicera me senté en uno de los tantos portones derruidos, y me propuse observar y tomar nota.
No pasaron demasiados minutos hasta que una hermosa mujer salió de una casa. Llevaba un vestido rojo demasiado elegante para ésta ciudad y esas circunstancias. Tomé nota y observé que ella también me miraba. Se me acerco despacio, desesperantemente lentamente, y cuando la tuve a pocos centímetros, me guiño un ojo. Fue en ése momento que vi cómo mi libreta comenzaba a levitar. “¿A dónde mierda me mandaron mis papás?”, pensé. Luego fue un brillo verdoso. Y finalmente, esto que soy ahora. No hubo dolor, ni molestias. Al contrario, la transición fue más bien excitante y divertida. En resumidas cuentas: Lo que la mujer de cabellos castaños hizo fue transformarme. No sé si es la palabra, pero tampoco me importa demasiado. Cada cosa que había anotado en mi libreta, en eso me convertí. Cada una de mis partículas están repartidas en eso que anoté. Todo. Soy desde un tacho de basura, hasta el culo enorme de una señora que hace las compras. Es bastante divertido. Lo único que lamento es no tener una lapicera ni una libretita en la cuál anotar lo que observo. Bueno…eso, y el hecho de que no puedo moverme.

Imaginate

El joven imaginador apuntaba con su dedo índice, a modo de arma de fuego. Él sabía que si creía que los lastimaba, los lastimaría. Sus ojos entrecerrados, su cuerpo tenso y listo para cualquier movimiento necesario eran un indicio de su ardua preparación.
Los pequeños soldados de color verdoso empezaron a movilizarse. Con cautela, asustados (debían estarlo).
El niño podía leer en los rostros de sus enemigos, sus historias. Sus familias, sus casas, sus mascotas, sus alegrías y tristezas, su ruido y su silencio, su luz y su oscuridad. Pero no le importaba. Estaba listo, y no iba a echarse para atrás.
Los soldados estaban a pocos metros del joven. Ya estaban casi a la mitad de la alfombra rojiza que hacía el papel de un campo de batalla. Ya se miraban a los ojos, azules, verdes, marrones, y blancos. Nadie podría escapar. Silencio, sudor, y terror.
Una luz blanca se prendió en el techo, provocando la desaparición instantánea de los enemigos, y una molestia en los globos oculares del niño. Una cerradura que se abre, un hombre de blanco aparece, y le hace ingerir un color al pequeño. Lo acuesta en la cama, y ajusta las correas. Una cerradura que se cierra, y el olor a farmacia del hombre de blanco.
El jóven imaginador recorre las paredes acolchonadas con los ojos. Ésos malditos soldados seguro lo atormentarían mañana también.

Frase fase 1

"En realidad, prefiero la ciencia a la religión. Si me dan a escoger entre Dios y el aire acondicionado, me quedo con el aire." (Woody Allen)

el número 5 no quiere ser OCHO

-Oink, oink-
-Muuuuuuuuuuuu-
-Cuak, cuak-
-Croac, croac-

( mi mascota hace: )
-MALAKAI!-

Difícil ser artista

Ella siempre había sido sensible a los espectáculos y a las grandes producciones. La fascinaba su padre, un gran escritor. Lástima que vivía en un internado “para gente con necesidades particulares”. Seguía produciendo, claro. No con la misma calidad, sus escritos eran retorcidos escupitajos ácidos. Como el ávido lector supone (si no lo suponía, entonces ahora lo sabrá), nuestra protagonista siguió los pasos de su figura paterna, con gran éxito, debo decir.
En un ambiente estimulante y envacelinado, es fácil sobresalir en diversas actividades, haciendo sólo un poco de esfuerzo. La vida tranquila y despreocupada que la escritora había llevado toda la vida era envidiable. Quizás porque nunca modificaría el estilo de ver pasar los días.
Imaginativa y creativa como era, no le costó demasiado crearse cierta fama cada vez más creciente. Al tener la capacidad de lograr sus cometidos maravillosamente, había publicado dos novelas. Su público predilecto esperaba carcomiéndose las uñas la aparición de otro escrito, aunque fuera un cuento de tres páginas. Esperaban cualquier cosa que tuviera que ver con ella, seamos francos. La respuesta a sus ruegos no se haría esperar.
Ella vivía sola, se había mudado recientemente y se arrepentía cada día. Demasiado espacio, mucha luz, poca oscuridad, poca luz, mucha oscuridad. Como único vecino amigable tenía un perro que aparecía de a ratos. La casa que había comprado estaba construida en una zona apartada de todo, en el medio del campo verde. Un ambiente que se volvía enloquecedoramente tranquilo.
Un buen día, puso el punto final y parió humeante otra novela. Pensó en sus fans, en su padre. Tanto "pedir y esperar" había dado su fruto. El manuscrito estaba en su mesita de madera cuajada, cerca de la silla, sobre la cuál nuestra escritora estaba parada. En el techo, con una fibra, escribió “¡Lo mejor viene al final!”. Sopló la única vela que le proporcionaba luz. En la oscuridad, sintió en su cuello su verdugo de soga, y pateó la silla.

6

Tutut ..
Tutut ..
Tutut ..
-¿Hola?-
-...-
-¿Quién habla?-
-¡Ayuda!-
-...-
Tutut ..
Tutut ..
Tutut ..

Aquellas voces ( pt. 2 )

-Hola-
-No, mejor no-
-Mejor no, ¿qué?-
-Que mejor no digamos más hola-
-Me gustaría una explicación-
-A mi me gustarían tantas cosas...-
-Pero yo creo que lo que yo pido es más factible, y fácil de conseguir o hacer-
-Quizás tengas razón-
-La tengo-
-Entonces accederé a responder tu interrogante-
-De acuerdo-
-¿Cuál era tu interrogante?-
-Por qué dijiste que no digamos más hola-
-Ah, cierto-
-...-
-Porque sí-
-No es una respuesta-
-¡Claro que sí! Tiene palabras, hasta tiene un acento. ¿Por qué no?-
-No. Quiero que me fundamentes tu negativa al "hola"-
-No tiene una explicación-
-...-
-Es como si... ¿Viste "Pánico y Locura En Las Vegas"?-
-Si y no-
-¿Cómo es eso?-
-Tenía un ojo cerrado-
-Ah-
-...-
-Ahora no quiero saber-
-Igual no te iba a decir-
-Lo imaginé-

Esas voces ( pt. 1 )

-No estoy enfermo-
-Eso creen los que están enfermos-
-Lástima por ellos-
-¿Por quiénes?-
-Por los que dicen que los que niegan estar enfermos lo están-
-Ya te enredaste-
-No lo hice. Vos lo hiciste-
-Es de enfermo echarle la culpa a otro-
-No seas idiota-
-Dame un cigarrillo-
-¿Fuego?-
-No, tengo. Gracias igual-
-No hay de qué. Nunca damos suficientes gracias, ¿te diste cuenta?-
-¿A qué creés que se deba?-
-¿La falta de gracias?-
-Sí-
-No me interesa-
-¡Gran falta de interés!-
-Seguro. Me preocupan temas más importantes-
-Ah, ¿sí? Eso es nuevo. ¿Cómo cuáles?-
-Contaminación, por ejemplo-
-Contaminación... ¿de qué?-
-Del planeta-
-El planeta no existe. No existimos nosotros. Somos marionetas-
-¿De quién?-
-De alguien más-
-Interesante punto de vista-
-Quizás lo sea-

Un poco de esto...

El idiota asiente
El genio niega
Los (aquellos) neutros no despegan sus labios.
Y si hablan o mueven los ojos.
Humo negro (violáceo)y sofocante.
Sofoca pensamientos.
Crece en sueños.
De amor. De odio.

Tartamudea el sabio
El idiota se rie .
Pero todos caen .

DeliriOnirico

Cierta vez, soñé. Soñé que soñaba un sueño tan irreal que quizás terminó siendo real.
Era tan raro aquel sueño...(suspiro) Mis dedos, lo que tocaban lo convertían en fuego que ardía y finalmente en cenizas que volaban. Volaban rozando las caras de las personas. Ellas guardarían por siempre ese rose tan hermoso e irrepetible.
Y yo pensaba, ¿pensarán las cenizas? ¿sentirán? Ojalá sí.
Aunque si a eso vamos, entonces ¿sentirán las piedras? Yo digo que sí.
¿Sentirá el viento también, tan omnipresente y poderoso? ¡Si!
¿Y los árboles, frondosos y amables en brindarnos oxigeno? ¡Claro!
Ahora no tengo dudas de que todo puede sentir. Aunque...
El ser humano ¿siente? Compasión, amor, ternura. No. Sólo tenemos vagos recuerdos de lo que eso era. No nos damos cuenta, pero el tiempo pasa con más velocidad, como castigo, porque olvidamos cómo pensar en los demás.
Entonces desperté, con un extraño sabor amargo en la boca. Ahora ya es costumbre, lo siento desde hace mucho tiempo. Pero no me afecta, no. Yo, por mi parte, salgo a vivir. Y a aprender. Es la mejor manera de sobrellevar la pesada carga de ser como somos. Viviendo. Amando. Cuidando. Y aprendiendo.

Aquella tarde~

Mientras mis padres se iban a trabajar, yo pensaba profundamente en qué hacer en esa mañana, dado que no iba a ir al colegio. Al escuchar cómo se cerraba la puerta de calle, me levanté medio dormido, e inicié mi camino hacia el baño, a lavarme la cara. Un poco más despabilado, prendí la televisión. Nada nuevo, y (quizás) nada original. Los noticieros transmitían noticias desgarradoras que, desgraciadamente, ya eran costumbre. Los dibujos animados actuales no sirven. Los de antes eran graciosos, entretenidos, y eran una crítica constante bajo línea para los gobiernos y los dirigentes estadounidenses. Ahora se tratan siempre de situaciones idiotas, de personajes idiotas, que adoran la ideología fascistoide yankee. Los deportes no me gustan, así que los salteo rápidamente. Apago la televisión, y me voy al pasillo de mi casa. Monótono, monocromo, pero cálido. Moviendo los ojos sin sentido, para cualquier lado, encuentro las rejas que protegen las ventanas de la vecina. Son tan grandes, y tan fuertes. ¡Y están tan alejadas del suelo! Una suerte de peligro. Quizás por que la idea de subirme ahí y balancearme, poniendo a prueba mi fuerza y determinación sea tan estúpida, peligrosa e infantil, que me llama la atención. Como sea, salto la delgada pared que nos separa, y me arrodillo en un pequeño techito, de color rojo apagado, y derruido, el cuál estaba a unos dos metros de la reja de la ventana: mi objetivo más inmediato. Ése techito había sido testigo, días antes, de una guerra entre jóvenes intrépidos. Las únicas armas: huevos. Estaba todo (incluyéndome) asquerosamente pegajoso, y sucio. Escucho a algunos chicos jugando con agua, y aparentemente uno de ellos me ve ahí, subido al techito, agazapado y con cara de desquiciado, y el pequeño engendro no tiene mejor idea que avisarle a sus amigos, y empezar a tirarme, a modo de catapulta, muchos globos llenos de agua, los cuáles explotan al chocar contra la pared, y mojan mi persona y el terreno en el cual me encontraba.
Intrépidamente intento el salto, en realidad sin mucha esperanza, ya que microsegundos antes de impulsarme para el salto felino, mi pie izquierdo había resbalado, y me había quitado mucha velocidad. Quedé suspendido en el aire, con la mente en blanco, hasta que reaccioné a extender mi mano, y agarrar la reja. Quedé colgado de una mano, y pronto quedé con las dos. Me apoyé en una especie de escalón debajo de la ventana, y me quedé ahí, sosteniéndome. Empecé a pensar en cosas que nunca antes había pensado. O que no recordaba. No recuerdo ahora.
Pensé en que quería tener dos hijos. O mejor tres. Pensé que quería ser pianista. Vivir la vida de una manera bohemia y tranquila, dándole a mis hijos y a mi pareja lo que quisieran. También pensé en cómo tenían sexo las víboras. Llegué a la fantasiosa conclusión en la cual la cabeza del animal se transformaba en su miembro reproductor, y que en el caso de las hembras, se abrían como una concha (¡Qué ironía! Pero me refiero a las conchas marinas), y entonces el macho-cabeza-de-miembro-reproductor-masculino se introducía dentro, y veía cosas de color azul oscuro, amarillo limón, y violeta medio. Y entre medio de todas esas líneas anexas de colores independientes, llegué a una conclusión:
Ya sea una voluptuosa adolescente, un perro de sexo masculino siendo sodomizado por otro perro del mismo sexo, tu dios, el dios de aquel, las tortas de cumpleaños, la cpu, las películas clase Z, Hollywood, la música country, Arnold Schwarzenegger, tu madre, el suicidio, los juegos y pasatiempos, Britney, Perú, los fósiles, los juguetes (o chiches), los souvenires, Francia, las fiestas de cumpleaños, la cerveza, la marihuana, los zapatos, el sexo, el terror, un grupo de adolescentes precoses con una incontenible intención de penetrar lo que sea: metal o carne, los bares, los instrumentos musicales, y la infinita variedad de objetos materiales existentes en el Universo, todo eso y, quién sabe, tal vez más, es inferior a mi. Soy un ser supremo. Soy, en realidad, TU ser supremo.
El tiempo transcurrido mientras pensaba estas cuestiones pasó rápido y en cantidad. Y al darme cuenta, mis manos se estaban resbalando. “Uh, qué mierda”, pensé, y luego caí. Me pareció caer lentamente, pero no sé. Una vez en el piso, no quise o no pude moverme. Como antes, no recuerdo. Lo que sí recuerdo, es como todo se me nublaba. Y tenía sueño. Producto de la pérdida de sangre, seguro. Pero yo no sentía sangre. O no la veía, en todo caso. En fin. El punto es que giré mi cabeza, y entonces sí ví ese líquido viscoso, pegajoso y rojo. Extrañamente, salía de mi cabeza. Mi pequeña, y perpetrada cabeza. Me debí haber pegado muy fuerte al caer. Supongo. Siempre esperé que mi muerte inminente fuera algo que la gente recordara. Que dijeran: “Pucha, se hizo pelota, pero nunca me voy a olvidar”. Aparentemente no será así. Sumergido nuevamente entre mis pensamientos cada vez más cambiantes, debido a la pérdida de memoria, llegué a una nueva, aunque bastante obvia conclusión: Voy a morir. Inevitablemente. Invariablemente. Bueno, qué se puede hacer. Al menos ya sé que no tengo que jugar con las rejas de las ventanas de los vecinos.
Huh, se abre la puerta de la calle. Mis padres estarán próximos a entrar en casa, y también a ponerse increíblemente histéricos, deprimidos, y finalmente con ánimos suicidas, espero. Bueno, ¿qué puedo hacer yo ahora? Nada.
Basta de pensamientos sin pies ni cabeza. Me rendí, y me dejé morir. Sí. Lo último que recuerdo, si es que de verdad pasó, (tal vez estaba alucinando), fue el grito agudamente penetrante de mi madre. Un último escalofrío antes de morir: Mi madre gritando agonizantemente, para desgarrar mis tímpanos sangrantes.

...Y un poco de allá.

Y de entre todo el ruido ........
...Protesta de rumores
¡Los gritos callados preguntan!
Los otros ( .algunos. ) buscan una respuesta
...............................certera..
Al
Por qué
......................te arrancaste







La uña del pie .



( ¿ Por qué ? )
( Del pie.. )

Haine, amour et cent fois douleur ~

tocá de nuestro xranchox .-

TE AMO MUCHO.

Dos que brillamos. ♥

Un chico que va paseando por las calles con unas enormes orejas rosas de conejo.

Hacé como Mickey. Y dejá de aparecerte en mi vida, la concha tuya. Dejame VIVIR! en PAZ.

A A BEN

WAREM A BEN BEN
WAREM BEN BEN BEN
WAREM A WA TWO BEN BEN
WAREM A BLA A BLA BEN
WAREM A A BEN
WAREM BEN BEN BEN
WAREM A TWO BEN BEN




DvS Crew! (*)

I never had the nerves to ask
Has my moment come and passed?

"Cómo matar a un ladrón y salir inimputable"

Cuando dice los muebles, por dios, no pude estallarme tanto.

Me siento corte "the world is mine"

Ni sé por qué.
ni quiero saber.
Pero me gusta. :)

Infinita tristeza late en mi corazón
infinita tristeza escaldada pasión
infinita pobreza tu sombra en la pared
Infinita tristeza
viento de Washington
Y lloré... y lloré... y lloré... Y lloré... y lloré...
Infinita tristeza... Infinita tristeza
viento de Washington
infinita pobreza
tu sangre en la pared
infinita maleza escaldada pasión
Infinita tristeza late en mi corazón
infinita pobreza tu sangre en la pared
infinita tristeza infinita tristeza

"Tomá viejaaaa, pum pum pum!"

¡True Love!
Old Love ...

A pill to make you numb
A pill to make you dumb
A pill to make you anybody else
But all the drugs in this world
Won't save him from himself ~